Control

Todo retumba a tu alrededor y sientes el poder de la noche sobre tus sentidos. Giras entre luces de colores mientras la gente baila. Sabes que si estuvieras fuera podrías volar. El agua sabe a cerveza y su espuma salpica al público. Tu cuerpo se mueve al son de la música sin que puedas hacer nada para evitarlo. La temperatura es perfecta, no sientes dolor ni opresiones. Te dejaste la ropa interior en casa pero te sientes a gusto. El tiempo va pasando, pero sigue siendo pronto, parece que aquello no vaya a acabar nunca. Abrazas y besas y besas y besas y besas besas besas besas. Sonríes y gritas y gritas y gritas y gritas gritas gritas gritas gritas.
Todo retumba a tu alrededor y sientes el poder de la noche sobre tus sentidos. El humo está en el ambiente. Tus ojos, entre abiertos, observan cómo aquella imagen se va distorsionando hasta convertirse en polvo de oro. Polvo que el batería emana con las baquetas y que el cantante sopla envolviendo las palabras que antes, el hombre que está sentado a tu lado escribió a escondidas mientras todo retumbaba a su alrededor.

Viure amb tu

Persones, gent en moviment, moviments sense control. Controls, exàmens del saber que ningú no coneix. Conèixer, voler del món, plaer de viure. Viure, al camp amb quatre gats, dos ànecs, tres vaques, un pingüí i deu missatges escrits per tu. Sense Déu que castigue el fracàs. Amb el joc de l'experiència, amb cançons fetes de saliva, amb imatges pixelades i respostes sense vocals. Això és viure amb tu.
Persones, passió sense roba, roba negra. Foscor, foscor del dia i de les meues persianes baixades. Baixar, descendir pel teu cos fet de somriures mentre escolte el bategar del teu cor feliç d'estar amb mi. Això és viure amb tu.

A veces noto como una cucaracha en el pecho. Es tan tan grande que no sé qué hacer con ella. Me envuelve el corazón, me oprime el pecho, me causa un cosquilleo que empieza en la espalda y acaba en los dedos de los pies. Y así, sola en mi habitación, escuchando a Caetano Veloso, de pronto lo entiendo todo.

"Mai hauria pensat que l'infern pogués ser una cosa tan simple com un rellotge sense agulles."

La Pell Freda.
Alberto Sánchez Piñol.

Una hora menos en Pitufilandia

¡Qué mal sienta el sol! Una mañana bonita en la cama. Un aeropuerto medio vacío, un abrazo y un arroz aguado. Aute, Aute, Aute. Y por allí, si te fijas bien, a lo lejos puedes ver a mi padre luchando contra el viento. En un bonito edificio acarmenzado empieza una nueva vida. La perdición vive arriba. ¿Qué diría mi abuela? Vaya, un montón de notas se pasean por la calle. ¡No pares ahora! Tira tu sombrero al río, pero no te contengas. Desnúdate y tira toda tu ropa al agua, ¿qué más da? Esto es Pitufilandia, aquí las normas no existen. ¡No pares ahora! ¿Qué leches pasa? Corre, corre, corre...con tanto viento seguro que consigues volar. ¡Ah! no olvides coger la música, después te sientes solo, recuerda que no sería la primera vez que te pasa. Incendié una catedral. ¿Es que no veis que yo no tenía corazón? Y eso pasa si pierdes el corazón, que te vas volviendo malo, que te vas sintiendo raro. "¡Sálvame!", dijo el verdugo. "¡Atrévete!", dijo el cobarde. "Sé que has sido tú", dijo el culpable. Ponte la desnuda violencia que recatas y ven a mis brazos, dejemos los tactos, seamos un cuerpo enamorado. Anda, deja que descubra los montes de tu mapa, la concupiscencia secreta de tu alma. Y toma ya. Coge un papelito y un trocito de celo. Pégaselo a alguien en la espalda, y con un rotulador azul escribe lo que piensas. No te apures, puede ser un boli corriente. Y si tienes la vista cansada no te preocupes, todo pasa. Pero haz un esfuerzo y fíjate, mira bien. ¿Ves eso? Es mi foto, esa piedra de ahí es mi piedra, mía. La tomó alguien que conozco, un tal Mompó en un lugar muy muy grande llamado China. Ni idea, no estuve nunca.

Corazón - Albert Pla

Bueno, evitaré explicaros las escenas más escabrosas y macabras de un servidor persiguiendo a su propio corazón, sin su corazón... La cuestión es que mi corazón se me iba..., pero se me iba mucho. Se fue de la casa, salió del barrio, de la ciudad, se metió por el viejo cementerio, luego pasó por un chatarrero, luego otro sendero que se internaba dentro de un bosque y luego llegó a un recodo del río donde estaba el Puente de los Suspiros y ahí, mi corazón pues se encontraba... con otro corazón y los dos corazones se recostaban en la baranda del Puente de los Suspiros a palpitar, a palpitar... No, claro, eso está muy bien, claro... pero en fin...
hay que organizarse...
hay que organizarse...
hay que organizarse...
hay que organizarse...
Porque, claro, te desorganizas y... primero se te va el corazón, pero luego se te van los riñones, o el hígado, o cualquier otro órgano... bueno, yo ya estaba a punto de organizarme cuando, detrás de un árbol, apareció un señor con una gabardina gris y un sombrero gris y un cazamariposas, se subió al Puente de los Suspiros y...¡Zas!, cazó a los dos corazones... Yo, ya daba a mi corazón por perdido, pero de pronto, salió una chica de detrás de unos matorrales, y le tiró una piedra a la cabeza del señor de la gabardina y el sombrero gris y se cayó al suelo desvanecido. Entonces la chica se acercó y se presentó... "¡Hola!, yo soy la dueña del otro corazón, que también se me escapa mucho por las noches... últimamente, ya se sabe, que hay mucha gente que se le escapa el corazón y pues hay otras gentes malas, que los caza para hacer tráfico de órganos y estas cosas y yo, como tenía una piedra, pues he pensado, tírasela, sí... sí... hay que organizarse..."

Pomplamoose

La vie en rose - Edith Piaf



My favourite things - Sonrisas y Lágrimas



Nataly Dawn y Jack Conte son los protagonistas de estas maravillas. Sin palabras. Los encontré por casualidad buscanto "My favourite things" de Sonrisas y Lágrimas En fin...

Llámame Bobby

La cantante calva
Eugène Ionesco

-Sra. Smith: -Pero ¿quién se encargaría de los niños? Bien sabes que tienen un niño y una niña. ¿Cómo se llaman?
-Sr. Smith: -Bobby y Bobby, como sus padres. El tío de Bobby Watson, el viejo Bobby Watson, es rico y quiere al muchacho. Él podría muy bien encargarse de la educación de Bobby.
-Sra. Smith: -Sería natural. Y la tía de Bobby Watson, la vieja Bobby Watson, podría muy bien, a su vez, encargarse de la educación de Bobby Watson, la hija de Bobby Watson. Así, la mamá de Bobby Watson, podría volver a casarse. ¿Tiene a alguien en perspectiva?
-Sr. Smith: -Sí, un primo de Bobby Watson.
-Sra. Smith: -¿Quién? ¿Bobby Watson?
-Sr. Smith: -¿De qué Bobby Watson hablas tu?
-Sra. Smith: -De Bobby Watson, el hijo del viejo Bobby Watson, el otro tío de Bobby Watson, el muerto.
-Sr. Smith: -No, no es ése, es otro. Es Bobby Watson, el hijo de la vieja Bobby Watson, la tía de Bobby Watson el muerto.
-Sra. Smith: -¿Quieres decir Bobby Watson, el agente viajero?
-Sr. Smith: -Todos los Bobby Watson son agentes viajeros.

Todos acabaremos siendo Bobby Watson. Yo misma me siento Bobby Watson, la hija de Bobby Watson, hermana de Bobby y futura esposa de un tal Bobby Watson. Sufriremos una pérdida de identidad, y sin darnos cuenta, todos seremos iguales, todos seremos Bobby Watson.

Hablemos de música.

Little Boxes

Little Boxes es el título de una canción compuesta por Malvina Reynolds en 1962. La canción habla de los unifamiliares construidos en Daly City, California en la post-guerra. Yo afirmaría también que esta canción ridiculiza los valores conformistas de los burgueses.

En el año 63, Pete Seeger, un cantante de folk estadounidense, popularizó la canción de Reynolds. En 69, Adolfo Celdrán hizo una versión en español, a la cual tituló "Cajitas", y más tarde, Víctor Jara la versionó y el resultado fue "Las casitas del barrio alto".

Moriarty - Lovelinesse

Me pone cachonda

Me ponen cachonda los rubios.
Me ponen cachonda las camisetas de tirantes.
Me ponen cachonda los pelos en el pecho.
Me ponen cachonda los que no me miran.
Me ponen cachonda los pantalones blancos.
Me ponen cachonda los morenos.
Me ponen cachonda las drogas.
Me pone cachonda un hombre depilado.
Me pone cachonda el sabor del humo.
Me ponen cachonda los negros.
Me ponen cachonda los paquetes bien marcados.
Me ponen cachonda los que me miran mucho.
Me ponen cachonda los pectorales extragrandes.
Me ponen cachonda los pelirrojos.
Me pone cachonda que lleven los pantalones por las rodillas.
Me pone cachonda que me metan mano.
Me ponen cachonda los mascachapas.
Me pone cachonda que se les ponga dura.

En realidad, a estas alturas, todo me pone cachonda.

YO ME FOLLO A LAS MENTES

A mí no me atrae un buen culo, un par de tetas o una polla así de gorda; bueno, no es que no me atraigan, claro que me atraen: me encantan, pero no me seducen. Me seducen las mentes, me seduce la inteligencia, me seduce una cara y un cuerpo cuando veo que hay una mente que los mueve que vale la pena conocer..., conocer, poseer, dominar, admirar…
La mente, Hache, yo hago el amor con las mentes, ¡hay que follarse a las mentes!

Fragmento de la película Martín (Hache), dirigida por Adolfo Aristarain.

Eran otros tiempos

Quién sabe, 1989?

Entierro.

La gente intentaba ignorar el tema. Todos hablaban de cosas banales y mediocres. Nadie quería pronunciar su nombre, nadie quería llorar. La iglesia estaba llena de gente. La mayoría eran muy mayores, algunos incluso más que el propio fallecido. No pude evitarlo, se me escapó una lágrima imaginando al hombre que yacía en el ataúd sesenta años atrás, rodeado de todos esos ancianos que por aquel entonces debían de tener unos veinte años. Allí estaba mi abuela, parecía ser la única que se había rendido ante la idea de no llorar. Llevaba sus gafas de sol marrones, tenía la cabeza gacha, estaba encogida. Parecía haber envejecido de repente. Otra vez lo mismo, tuve que toser para disimular las lágrimas. Ver a mi abuela así me hizo darme cuenta de que ella también moriría, y eso no tardaría mucho en ocurrir. La iglesia olía a incienso, y había cuatro curas oficiando la ceremonia. Era la segunda o tercera vez que asistía a una misa, pero nunca había ido a un entierro. El ataúd estaba a menos de medio metro de mí. Allí dentro había un hombre muerto, allí dentro estaba él. Un hombre con el que no recuerdo haber hablado nunca. El ataúd era de un marrón rojizo, debía de estar hecho de una de esas maderas buenas, esas de las que sólo entienden los carpinteros. Uno de los curas puso un ramo de roras rojas sobre la caja fúnebre, y la viuda rompió a llorar. ¿Por qué estaba yo justo detrás de ella?

El tío Visantico ha muerto.

Millie Small - My Boy Lollipop